GALA, DALÍ, UMA GIRAFA E DENTADAS NO COCURUTO

 

Estou a escrever-lhe, padre Tortulho, movido pela indignação e pelo repúdio perante a morte do meu amigo Silveira. Não sei se ainda se considera sacerdote mas, se isso acontece, é porque perdeu completamente o sentido moral e utiliza a religião como um simples instrumento para concretizar os seus interesses. A avaliar pelas imagens e conversas que coloca na sua página secreta do facebook, esses interesses são abomináveis. Mas descanse que não tenciono denunciá-lo, quero é meter-me na minha vida. Mantenha-se longe mim, se faz favor!

Um padre não pode ser extravagante, muito menos bizarro. Os artistas sim, mas o senhor nunca será um artista.

Salvador Dalí — esse sim — era um artista. Conheceu a Gala, a mulher da sua vida, e seduziu-a com uma criatividade difícil de igualar. Besuntou-se com sangue e deixou-o escorrer pelo corpo, até ficar seco. Utilizou excrementos de cabra e urina de bode velho para se perfumar. Não usou palavras, porque a voz não tem o poder do instinto, as frases, principalmente os poemas, são galhos secos disfarçados de flores e de troncos viçosos. Não, o pintor apenas riu, sentou-se junto dela e riu sem parar. E ela, que tivera tuberculose na infância, gostava de ser galada por poetas enfadonhos e petulantes, extasiou-se com esta transfiguração fáunica, esqueceu-se dos amantes e prendeu-se a um louco para o resto da vida.

Saiba o padre que o desmiolado génio catalão dos bigodes de arame desenhou um carro alegórico para o corso carnavalesco do Estoril em 1964. Tinha uma girafa metálica de pescoço flamejante, com cinco borboletas a esvoaçar. Quem o convenceu a participar no evento da Linha foi o senhor Tortulho, o seu avô — não o negue — que se deslocou propositadamente a Paris para o aliciar. Dizem que Dalí ficou tão fascinado com a narigueta do emissário do carnaval estorilense que acedeu ao pedido. Era uma penca mais exuberante do que a sua, com o tradicional formato de um cogumelo comestível.

O diabo do catalão narcísico, que se avaliava a si mesmo como génio, gostava tanto de girafas como de muletas. Alguns especialistas afirmam até que estas aparecem em todas as suas telas, embora não sejam facilmente percebidas. Umas e outras revelam as suas fantasias libidinosas da infância e a ostentação fálica da sua obra. Para mim, Dalí pode resumir-se no seguinte palavreado: em toda a paisagem crepuscular e estéril existem muletas que sustentam a desintegração e girafas onanistas que ejaculam purulências. Louco, padre, é o que ele era, e por ter consciência disso achava que não o era, como todos os doidos.

A noite passada vi o desenho que postou na sua página secreta do facebook, padre. Lá está a girafa de Dalí a dar dentadas no cocuruto de uma mulher esplendorosa, dotada de um pénis que se estende pela paisagem inóspita e termina em duas mãos que rezam. Compreendo muito bem o significado: há muita coisa a esconder porque a mente humana é um bordel e um açougueiro que estão no interior de uma igreja e por isso têm angústias.

Não me interessa o que aconteceu ao Silveira, mas estou de olho em si. Não se meta comigo, padre!